Ruzena s'applique à vider son cœur comme elle vide les cartouches d'encre noire qui s'écoule de sa pointe, dessine ces êtres en apesanteur, sans repères ni couleurs, ficelés, écartelés de tendresse.

Son dessin se défend d'être féminin, raconteur de contes sans histoires sinon la sienne.
Noir, l'humour se glisse dans les interstices, quand le regard fixé à vingt centimètres de sa feuille, Ruzena dessine et se dessine encore, redoute le blanc et doute du noir, s'accroche à ses lignes suspendues, déploie les ailes de ses anges graciles et gris dans l'impatience de l'inachevé.